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Poesia de Autor VIII

Poesia de Autor VI

  

Acabei de escrever sobre um dilema...

e utilizei muitas cores...

Lá por ser sombrio não quer dizer que não tenha cor.

O que importa é que distinga a dualidade,

que nos convide à reflexão.

Escrevi uma prosopopeia,

um discurso veemente,

um murro visual, que qualquer um entende...

ou penso eu que entende...

que isto de pensar pelos outros

também tem os seus quês...

e os seus porquês...

mas como, considero eu, que é tão simples

nem me passa pela cabeça que não entendam...

só se não quizerem entender...

e, afinal, talvez haja quem

não queira entender...

ou não lhe interesse entender...

que essa coisa do interesse também tem muito que se lhe diga..

no melhor desinteresse cai a nódoa...

a gente sabe que assim é, há muito, talvez desde sempre...

Mas, e afinal, a dualidade do dilema?

Que se lixe !

Passa a dividir-se em duas unicidades

e cada um utiliza como quer...

2020

Miguel Gomes Coelho

(joãoolhosnomar.blogspot.com)

Cadeia de União

...

E um dia alguém também dirá que aqui nos reunimos. 

Não dirá nomes, apenas

que aqui estivemos de mãos dadas, de olhos fechados ou de cabeça inclinada em sinal de recolhimento.

Alguém um dia também dirá que aqui nos continuou e nos fez permanecer na memória desta sala, através das mesmas mãos dadas, com força, unidas, daqueles que nos sucederam.

Que mantenhamos os nossos corpos os fortes troncos e os nossos braços os fortes ramos, as nossas mãos as hastes finas que se entrelaçam com as das árvores que nos ladeiam, e fazendo correr entre si a seiva/pensamento já tão antiga daqueles que aqui estiveram antes de nós, façamos, através dos novos frutos e novas sementes, perpetuar o futuro daquilo em que acreditamos – um Homem nobre, livre e de bons costumes, que derrote a soberba, o egoísmo e a desigualdade e faça a solidariedade vencer porque os outros são o nosso destino e a Fraternidade a razão de ser da nossa própria construção.

2016

Miguel Gomes Coelho

(joaoolhosnomar.blogspot.com)

 

Os túneis do labirinto

Na verdade, sou a minha descoberta

rastreando os túneis do meu próprio labirinto e

nos olhos dos outros

o que em mim mais não consigo descobrir.

Mesmo convivendo com a mágoa

que se aninha na cama do frio espanto

sou a mão que rebusca no meio das vísceras

                  o que sobra além da carne e dos ossos.

(joaoolhosnomar@blogspot.com)

Sobre o eco das palavras

À Conceição Lima, em jeito de homenagem no oitavo ano do "A Hora da Poesia".
O agradecimento nunca é vão.

Sobre o eco das palavras

Não aproximes o teu ouvido da minha boca

que as minhas palavras não são de veludo

nem perscrutes o meu olhar

não vás encontrar duas gargantas alcantiladas

repletas de espinhos que ferem ou de lâminas de escoriar.

Nós que nos queríamos preparados para tudo,

o tudo que aparecesse mesmo que atiçado

por um fole de sofrimento,

afinal não soubemos pesar a realidade e

deixámos que todas as aves rituais voassem sem regresso

e todos os predadores terrenos caçassem

no nosso mais apetecido futuro.

E ficou-nos a amargura da

nossa própria incapacidade de vozes sem eco.

Os nossos caminhos fazem-nos doer os passos

e nas mãos os dedos encarquilhados

impedem-nos os gestos

recordando antigas fobias

quando as escondiamos dentro dos bolsos.

(http://joaoolhosnomar.blogspot.com/)

Das dunas

Recolho uma joaninha nos chorões das dunas.
Vermelha e negra.

Frágil. Muito frágil.

E recordo imagens e tempos.

Também existem dunas no tempo e chorões que as mantêm

e fazem frente ao vento e às vagas

que nos marcam os dias.
Dias, muitos, passados a olhar o mar,

a imensidão até ao horizonte que nos escapa,

permanentemente.

E a joaninha percorre os meus dedos num redopiar sem fim.

Cansada do labirinto do jogo

abre as asas e parte e não consigo segui-la com o olhar

de tão pequena e frágil que se mistura com a natureza sem deixar rasto.

Ao contrário de mim a joaninha não tem recordações

nem pensa voltar ao meu labirinto.

O forno do pão

Olho o forno do pão

e acredito que para muitos pode parecer um altar.
Será um sacrifício a sua abertura,

o seu cheiro,

a perspectiva do saciar da fome.

O que não fará um ser com fome ?

Até será capaz de rezar.

Crisântemos e miosótis

Ainda tanto importa

acordar numa manhã pintada de crisântemos

com o cheiro doce da terra ensopada da nebelina,
como adormecer no recato da mais profunda gruta
olhando a ternura das gotas que escorrem
lambendo a pedra húmida
como pequenas pérolas cadentes
daquele céu de pedra.

Em recantos dos caminhos

nascem espontaneamente miosótis;

o Sol cria a luz e a sombra que nos ampara

e as núvens, além de nós,

o branco e o cinzento dos dias.

Daqueles pequenos sóis azuis, além do belo,

apenas a recusa do esquecimento.

Sentem-se risos de criança e sorrisos tardios de velhos.

Tudo nos recorda desejos de vida.

Negam-se olhares de soslaio,

as portas estão abertas e não há sinais de respiração ofegante

mas existem sinais de gente.

Uma amena música soprada pelo vento

afaga-nos os sentidos.

Seria belo assim o nascer e o entardecer.

Ao certo

apenas sabemos que os miosótis ciclicamente irão murchar

e o caminho será novamente escuro e sem memória

até que voltem a nascer espontâneamente

e a beleza e a recordação recuperadas.

Miguel Gomes Coelho

O mensageiro do tempo

de Miguel Gomes Coelho

Ante

Encontrar-nos-emos no campo das mágoas

onde se plantam gritos de desventura

e se abatem as árvores do desejo.

Construiremos um novo relógio

que não meça o tempo

apenas nos diga quantas feridas existem

e quantas faltarão para o embarque final.
Aí, daremos as mãos, fecharemos os olhos

e aguardaremos o remédio dos dias.
Até ao fim. Até ao fim.

Mediterraneo

As ondas que batiam

sob o casco duro

pontuavam o sentir da dor e do medo,

os murmúrios rezados ,

o pasmo gritado face ao terror

naquela leva de morte anunciada.

Outras, plenas de espuma,

espraiavam-se junto à costa,

onde havia quem, torturando mentes e corpos,

provocava a revolta à qual,

recusando o dano obsceno do tráfico

ou a impiedade face ao ser humano,

não viravamos as costas

esquecendo os grandes valores.

Dos mais felizes ficavam as pegadas

na areia molhada ou a recordação na pedra dura dos cais,
mas muitos outros tinham já sucumbido

ao fim silencioso e rápido
de quem naufraga num mar também feito de morte,

também feito de mágoa e de memória .

Até Neptuno, se entristecia com tanta frieza.

Até eu, que não acredito em deuses, me revolto e

acabo por ter dificuldade de acreditar também nos homens.

Tertulia "À Margem" , em 4.9.2019, 

apresentação da Poesia de Miguel Gomes Coelho.

Fim de tarde

O entardecer está calmo e sem vento.
Do Sol apenas o reflexo do espelhado das janelas.
Até os pombos andam calmamente pelos passeios vazios.
Ecos de uma peça de música clássica assomam de uma janela entreaberta.
Numa varanda alguém lê um livro interessadamente.

O Mundo está calmo por estes lados.
É-se levado a não querer ouvir nem as notícias

não vá o diabo tecê-las...
É-se criminosamente levado a esquecer o que se passa para lá da nossa rua.

Hipocritamente,

fingimos que nos dói o peito quando se sabe do sofrimento.
E na verdade dói de tanta hipocrisia.